Une autre fois, il aurait peut-être sauvé une vie. Pas cette fois-là. Mais on lui en veut pas.

Parce que cette fois là, il aurait pas pu de toutes façons.

Mais une autre fois...

 

Deux fois par semaine, depuis deux ans, ça loupe pas.

10h00.

Deux fois chaque semaine.

Deux pas.

Deux coups de sonnette.

Deux couloirs.

Et au bout, la chambre.

Et deux guiboles.

Et elle.

Elle est là.

Chaque fois.

Elle le manquerait pour rien au monde. Il est celui qui deux fois chaque semaine, ramène un peu de vie dans ses jambes endormies. Ils travaillent, ensemble, à les réanimer un peu, à faire qu'elles portent encore un peu de ce trop plein de vie qui l'habite et qui voudrait bien, rien qu'une fois aujourd'hui, aller au moins jusqu'à la cuisine. Ou cesser d'embrasser cet horrible bassin éternellement trop froid. La porter seule jusqu'aux toilettes. Punaise. Rien que pour ça, elle le bénierait ce magicien de médecin là !

C'est pour ça, et aussi parce que bon,... sans ça elle peut pas vraiment s'enfuir hein...Alors c'est pour ça chaque fois, elle est là. Et toujours elle répond quand il sonne.

Deux ans qu'ils ont pas râté un seul de leurs rendez-vous tous les deux. On dirait deux vieux amoureux. Enfin elle surtout. Parce que lui, deux ans, deux jours, cela reste un rendez-vous parmis trop d'autres qui s'enchaînent dans sa semaine. Semaine qui est faite de  beaucoup d' "elles", et puis d' Elle aussi. Et puis de sa vie à lui quoi. Ce n'est pas qu'il ne les aime pas ses patients. Certains plus que d'autres avouons le. Ce n'est pas qu'il s'en moque non plus. C'est juste que... trop de "beaucoup" et soudain, une sonnette qui reste sourde. Ça n'est jamais qu'un oubli de plus, qu'un rendez-vous râté qu'on aura oublié de décommander. Un de plus, peut-être un autre "beaucoup".

Sauf que... Deux ans. Deux ans sans surdité et toujours le bonheur aux dents. Elle était pas un beaucoup. Elle était. Comme eux tous. Juste. Etait.

La veille de ce jour là, elle s'est endormie pour ne plus jamais répondre à la sonnette de ses jambes prêtes à danser. Le matin, décédée de la nuit, elle n'a pas répondu. Et lui a fait deux pas en arrière. Et est reparti vers une autre sonnette.

Ce n'est qu'à 13h00 que sa fille venue déjeuner, trouvera les jambes à jamais allongées. Lui n'a pas prévenu. Il savait pas, se doutait pas.

C'était déjà trop tard à l'heure de la sonnette du matin. Il aurait pas pu, pour elle, y'avait de toutes façons rien à faire pour ranimer la danse.

Mais qui sait, une autre fois....?

Il laisserait plus jamais de sonnette sourde.

Pas deux fois.

Il n'y aura pas de beaucoup.

Pas.

Plus.

Jamais.